Llueve en agosto, ¡gora lo nuestro! No han dao las ocho y ya estás bebiendo. Pelis de punkis, montajes de polis, transmaribibollos y putas en manis. Gente puntera, peña que inventa, cállate un mes, hau da lotsagarria! No fuiste tú, fueron Negu Gorriak. Fiesta en tu casa, vodka de fresa. ¡Sal a la calle, aquí se socializa! Trikis y gonas, talos y keta, socialdemócratas entre sus rejas. Fachas con cresta, reinas sin casta, neskas en gaztes pintando pancartas. Litros, «espiz», marihuana, marrana la cama y que no lo parezca. Muertas en vida, presoak etxera, di lo que quieras de buenas maneras. Erriberatik a Bilbo, jueves a domingo se dice gaupasa. Diosas en chándal, arte sin prensa, superliteratas que un día lo petan, hijos de aitatxo, puerros y lekas, ¿si poco nos quieren porque nos visitan? Gure maderos, pijos y pijas (euskaraz, por cierto), coles de pago, gente sin techo, Askatasuna, la diosa del pueblo. Ilustres ancestras, amoñas paganas, señoras borrachas y tontas del culo con kilos de pasta, el credo kalean da la militancia. Ladrones dauzkagu de toda la vida, con culo en sillones de diputaciones cachondos perdidos de las tradiciones, modernos del palo, mediocres con fama, bakalas con raza, y la crème de la crème de la música patria comiéndole mierda a la industria de España.
