Hace años que desapareció el primer libro de Toni Morrison (Lorain, 1931) que cayó en mis manos. Me impactó, la lectura de “Paraíso” supuso para mi mente veinteañera un gran revuelo, me inquietaba lo que leía, y deseé llegar a escribir, alguna vez, la mitad de bien que ella. Aquel libro desapareció después de un préstamo en una sala de hospital. Nunca regresó, ni el libro ni la hermosa dedicatoria que había escrito una de mis almas gemelas. «Nunca han entrado tanto en el convento. Alguna vez, alguno de ellos ha aparcado el Chevrolet cerca del porche para recoger una ristra de pimientos, o ha entrado en la cocina para comprar una botella de salsa para barbacoa; pero solo unos pocos han visto los pasillos, la capilla, el aula, los dormitorios. Ahora, todos los verán». Me gusta Toni Morrison, “Paraíso” fue la primera novela que escribió tras el Nobel en 1993. Su historia habla de Ruby, una pequeña población con dos características que la hacen singular; la belleza de los miembros que la componen y su desconfianza hacia los forasteros. En Ruby, aparte de la animadversión hacia lo extraño, existe la necesidad de preservar la armonía de la comunidad y, por consiguiente, lo incontrolable desconocido resulta amenazador. En este caso, la inquietud llega desde un caserón antiguo habitado solo por mujeres, un universo femenino que resulta demasiado sospechoso. Morrison muestra en su ficción destellos de lo que sociológicamente vivimos y se revela siempre como brillante observadora de su entorno. Me emocionó leer “Paraíso”, me entristeció pensar que Toni Morrison ya no está físicamente entre nosotras.