Xabier Silveira
Bertsolari
JO PUNTUA

Me cago en todo

No es rencor de campeonato/ quien no se arriesga no gana/ fui ayer, seré mañana/ pero hoy estaba harto. Harto de ver a la masa/ desfilando cual rebaño/ sin previo timo ni engaño/ ¿qué será lo que les pasa?

Vamos a ver si me sale /como hacen los cubanos /mientras levantan las manos/ y cualquier cosa vale.

Dale Silveira a la rima/ a la décima cubana/ porque aquí al que no gana/ ni su sombra se le arrima.

No mata lo que no cansa/ y no falta quien me mate, / hoy voy a ser emigrante / sin moverme de mi casa.

Sin temas ni pies forzados/ sin jueces que me condenen/ sin aplausos que se abstienen/ según qué haya cantado.

No es rencor de campeonato/ quien no se arriesga no gana/ fui ayer, seré mañana/ pero hoy estaba harto.

Harto de ver a la masa/ desfilando cual rebaño/ sin previo timo ni engaño/ ¿qué será lo que les pasa?

Quince mil personas tienen/ ya su entrada en el bolsillo/ las hormigas quieren grillo/pero a los saios no vienen.

Ha quedado mucha gente/ sin tickets para el evento/si lo pillo lo reviento/ que hijoputa es el Vicente.

Cual flautista de Hamelin /arrastra masas consigo/lo intento mas no consigo/ entenderlo, pero en fín.

No ahondaré en la herida/ de quien hace lo que puede/ no es ley mas serlo debe/ disfrutar mientras hay vida.

Perdón, son majaderías/ hoy yo voy a lo que voy/ esperando a hacerlo hoy/ no he cagado en siete días.

Hoy los recuerdos emergen/ siete años han pasado/ más sigo siendo -¡cuidado!- /quien se cagaba en la virgen.

Siete años que del Burgo /me llamara terrorista, /bueno, filoterrorista, /el pobre hizo lo que pudo.

Ignorante y blasfemo,/ me llamó -se quedó corto-, / pues el insulto es piropo cuando te lo dice un memo.

Hagámosle una canción/ al cunetero fascista, /tras la virgen en la lista/ viene la Constitución.

Constitución española, /garante de los derechos/ de ricos y fachas hechos/ siempre a punta de pistola.

Democracia estilo Congo, / label de marca España... /y semejante patraña /bien se merece un txorongo.

Es rima proscrita esta,/ pero por puesta la damos /¿Qué es lo que celebramos?/ Sin chupinazo no hay fiesta.

Leyes que necesitadas/ de armas para cumplirse, /ser español es cubrirse/ uno mismo de cagadas.

Y es que España no es/ lugar, sitio ni país;/ es odiar al arco iris:/ matar toros, meter goles.

Pero dejemos el tema/ España y su Constitución /aunque enorme aberración, /no parecen ser problema.

En España nuestro dueños/ de hambre al pueblo matan/ hasta a los suyos masacran/ los asesinos de sueños.

Y aunque se han movilizado/ no han conseguido nada/son rojeras guays los que andan/con el puño levantado.

Me parece poco serio/sentados en una plaza/de jarana cual comparsa/ ¿quieren tumbar un imperio?